BBC America Class: Auszug aus Joyride von Guy Adams

Das Doctor Who-Spin-off hat vielleicht am Samstagabend die erste Staffel (oder möglicherweise auch die Serie) abgeschlossen, aber das bedeutet nicht, dass sich die Fans schon jetzt von Ram, Tanya, April, Charlie, Matteusz und Quill verabschieden müssen.

Dank eines Trios von Jugendromanen, die jeweils an verschiedenen Stellen der ersten Staffel der Serie spielen, erhalten die Leser die Möglichkeit, die Charaktere besser kennenzulernen, während sie sich mit einer Vielzahl von Problemen rund um Coal Hill auseinandersetzen. In „Class: Joyride“ von Guy Adams – das nach Episode 2 spielt – scheint es, dass in der von Zeit und Raum beeinflussten Schule etwas Seltsames passiert.

Der sonst so ruhige Poppy stiehlt ein Auto und fährt damit durch ein Schaufenster, der nette Kerl Max bringt seine ganze Familie „zum Spaß“ um und der fröhliche Amar versucht, sich umzubringen, indem er vom Dach der Schule springt. Doch während die Leute versuchen herauszufinden, warum sich diese Schüler so unberechenbar verhalten, wacht Ram in einem Körper auf, den er nicht erkennt, und wenn er die Ursache seiner jüngsten Probleme nicht herausfinden kann, ist er vielleicht der Nächste.

Adams‘ Joyride wird erst später in diesem Jahr zum Kauf verfügbar sein. Aber Sie können unten einen exklusiven Auszug (das erste Kapitel) des Romans lesen. Bestellen Sie das Buch hier vor.

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Man sagt, dass Schock seltsame Dinge bewirkt

Seltsamerweise ist das Erste, was Poppys Mutter sagt, als sie die Nachricht hört: „Aber sie hat ihre Prüfung nicht bestanden.“ Man sagt, dass Schock seltsame Dinge bewirkt.

Das ist wahr. Poppy hat für ihre Fahrstunden gespart und an Wochenenden und Abenden gearbeitet, um das Geld zusammenzubekommen. Tatsächlich zeigte sie beim Sparen ihres Geldes genau die Art von zielstrebiger Entschlossenheit, die deutlich zum Ausdruck kommt, wenn sie mit der Motorhaube eines gestohlenen Autos das Schaufenster des Wettbüros durchstößt. Es ist das Einzige, was sie an diesem Abend tut, was ihrem Charakter entspricht.

Poppy war schon immer anspruchsvoll. Ihre Freunde machen sich über sie lustig, weil sie ihr Zimmer so aufgeräumt hält, dass alles an seinem richtigen Platz ist. Von dieser Ordnung ist nichts zu sehen, als sie hinter der zersplitterten Windschutzscheibe des Autos hängt, blutig und mit Kristallen aus zerbrochenem Glas bestäubt, den Kopf wie ein zerstampfter Marmeladenkrapfen. Doch wenn das Konfetti der Wettscheine, das um sie herumwirbelt, während sie stirbt, sie verärgert, zeigt sie es nicht. Sie lacht mit geplatzter Kehle, eine feuchte Explosion von Humor, die ihr letztes Mal über den Chromlack der Motorhaube spritzt, lange bevor der Krankenwagen eintrifft.

Stephen Patrick hat immer noch Schmerzen, weil sein ausgewähltes Pferd durch Aintree hinkt, als wäre es krank oder selbstmörderisch. Er hasst dieses Lachen. Es erinnert ihn an Albträume in seiner Kindheit. Eine Kreatur in seinem Waschbecken. Gurgelnde Morddrohungen von jenseits der Kehrtwende. „Sie war nicht richtig im Kopf“, sagt er dem ermittelnden Polizisten.

Kein Scherz, denkt WPC Delano, während sie seine Kommentare in ihr Notizbuch notiert.

WPC Delano zieht den Kürzeren und muss Poppys Eltern sagen, warum ihre Tochter nicht nach Hause kommt. Immer. Sie sitzt schweigend auf ihrem makellosen Sofa mit Blumenmuster, während sie starren, streiten, noch mehr starren und schließlich weinen. Während all dem ist Delano kaum da, ihr Kopf wiederholt den Anblick, wie Poppy von den SOCOs zurück ins Auto gezogen wird, ihr loses Gesicht flattert und quietscht auf dem Autolack.

Delanos nächste Aufgabe besteht darin, den vollständigen Stillstand des Absturzes bis zum Ausgangspunkt des Vorfalls zurückzuverfolgen. Es ist nicht schwierig. Poppy – mausartige Poppy, unsichere und nervöse Poppy – fegte durch Shoreditch wie eine Wetterfront.

Zehn Minuten bevor sie stirbt, sitzt sie mitten in ihrer Schicht hinter der „ofenfrischen“ Theke von Morefields, dem Supermarkt, in dem sie arbeitet. Ihre Haut und Haare sind fettig vom Fett der Brathähnchen, die langsam um den Drehspieß tanzen.

Sie hat nie Anzeichen dafür gezeigt, dass sie den Job hasst; Es ist, was es ist: eine Möglichkeit, Geld zu verdienen. Eine Abkürzung zum Auto und bessere Abende.

Laut der Abteilungsleiterin hört sie einfach auf, was sie gerade tut, nimmt den Plastikhut ab, den die Mitarbeiter tragen müssen, dessen Krempe sich durch das Geflügelfett leicht gelb verfärbt hat, und wirft ihn wie einen billigen Frisbee in die Luft. Dann klettert sie über die Theke selbst, wobei ihre Füße Steakaufläufe sowie Käse- und Zwiebelscheiben zerdrücken, und verlässt den Laden, wobei sie langsam kleiner werdende, fleischige Fußabdrücke hinterlässt.

Der Abteilungsleiter holt sie an der automatischen Tür ein, aber sie ignoriert seine wütenden Fragen, stößt ihn in eine Pralinenauslage und macht sich auf den Weg zum Parkplatz.

Falls irgendjemand vermutet, dass Poppy nicht zum ersten Mal ein Auto gestohlen hat, wird er durch die Mahlzeit, die sie daraus zubereitet, klargestellt.

Nachdem sie zwanzig Sekunden damit verbracht hatte, mit einem kleinen Stein die Fahrerscheibe eines silbernen Honda einzuschlagen, und viel Geschrei, sollte sie eigentlich genau dort ihre plötzliche Rebellion beenden. Doch die Frau, die herbeieilt, um sie aufzuhalten, hält ihren eigenen Autoschlüssel in der Hand. Drei heftige Schläge später rennt Poppy auf die offene Fahrertür ihres neuen Gefährts zu, dessen Besitzer heulend mit gebrochener Nase am Boden liegt.

Das Brüllen der Zündung, das Knirschen von Metall, als sie rückwärts in das hinter ihr geparkte Auto zurückfährt, und dann das Quietschen versteinerter Reifen, als sie mit fünfzig Meilen pro Stunde aus dem Parkplatz rast. Hinter ihr schrillt das Auto, das sie gerammt hat, wie eine empörte alte Dame, die die Kühnheit des Verhaltens, das sie gerade gesehen hat, nicht ganz fassen kann.

Es ist reines Glück, dass es eine Verkehrspause gibt, als Poppy auf die Straße fährt. Glücklicherweise ist die einsame Fußgängerin auf dem Zebrastreifen schnell genug, um sich aus dem Weg zu werfen, bevor Poppy sie trifft.

Der träge Verkehr stört einige Leute, sie beschimpfen und beschweren sich und beleidigen die Ampeln häufig. Es stört Poppy nicht. Poppy scheint sich durch nichts zu stören, als sie auf die Hupe drückt und über die weiße Linie fährt, während andere Autos ihr ausweichen, da sie sich weigert, langsamer zu werden.

Ein Typ, der immer noch von einem besonders miesen Treffen in der Zentrale der Marketingfirma, in der er arbeitet, brodelt, beschließt, dass er auf keinen Fall derjenige sein wird, der nachgeben wird. Er hat die letzten zwei Stunden damit verbracht, einen Rückzieher zu machen. Gregson, der immer noch über den Erfolg seiner erbärmlichen Kampagne für einen Breitbandanbieter stolz war, hatte jede einzelne seiner Ideen verworfen, bis ihm am Ende des Treffens der ölige kleine Kerl den verdammten Account abgenommen hatte. Nicht mehr. Diese dumme Kuh, die auf ihn zukam, musste diejenige sein, die ausweichen musste. Das denkt er, bis er im letzten Moment das Lenkrad reißt und sein Auto auf die Ladefläche eines Lastwagens schickt, der Baumaterialien liefert. Das vorletzte, was ihm durch den Kopf geht, ist: „Warum hasst mich heute so viel?“ Das Letzte, was ihm durch den Kopf geht, ist ein Stück Gerüst. Sein mieser Tag endet damit, dass sein Kopf wie eine wütende Cocktailkirsche aussieht.

Wenn Poppy es merkt, ist es ihr egal. Sie ist jetzt vier Minuten vom Fenster des Wettbüros und einem letzten, kurzen Sprung durch die Windschutzscheibe dieses Autos entfernt.

Niemand ruft die Polizei, sie sind viel zu sehr damit beschäftigt, Poppy mit ihren Handys zu filmen. Wenn es um wackelige Kameraaufnahmen geht, haben die Nachrichtensender die Qual der Wahl. An diesem Abend wird Poppy ein Fernsehstar sein, zumindest wird ihr Hinterkopf einer sein. Es gibt nur eine, vage brauchbare Aufnahme von ihr von vorne und sie zeigt ein Gesicht, das nicht einmal ihre engsten Freunde wiedererkennen: ein wildes, schreiendes, lachendes, böses Gesicht, alle Zähne und Augen so groß, dass sie so aussehen, als wären sie es kurz davor, auf ihre roten Wangen zu hüpfen.

Das letzte Opfer der Reise – außer ihr selbst – ist ein Mann, der versucht, eine Trittleiter auf den Rücksitz seines Autos zu stecken. Es ist nicht Poppy, die ihn anfährt, sondern ein Auto, das ihr ausweicht und die Hintertür so heftig auf ihn knallt, dass man seine sterblichen Überreste wie ein Schaufenster-T-Shirt hätte falten können.

Zwei Minuten vom Schaufenster des Wettbüros entfernt.

Eine Gruppe Schulkinder jubelt, als Poppy vorbeigeht. Für sie scheint das Spaß zu machen, ein bisschen Action, um den langen Heimweg zu unterbrechen. Etwas, worüber sie ihren Freunden später eine Nachricht schicken können. Sie lassen nicht zu, dass Fakten einer guten Geschichte im Wege stehen; Jeder von ihnen wird behaupten, dass er beinahe von dem Auto angefahren worden wäre, jeder von ihnen wird behaupten, sie hätten sie lachen hören, als sie vorbeifuhr (nach allem, was man hört, lachte sie, lachte jede Minute, aber sie hätten es auf keinen Fall noch einmal hören können das Dröhnen des Motors und das ständige Piepen der Autohupen). Einer von ihnen wird sogar darauf bestehen, dass sie mit Poppy auf einer Party Sex hatten, als würde ihnen das atemlose Umfassen der Brust von jemandem, der sich später umbringen würde, Magie verleihen.

Eine Minute vom Schaufenster des Wettbüros entfernt.

Das letzte Rennen in Aintree ist gelaufen. Niemand hat sein Vermögen gemacht. Stephen Patrick zerreißt seinen Wettschein, trinkt einen Schluck kalten Automatentee und fragt sich, ob er sich heute Abend die Mühe machen kann, zu kochen. Vielleicht schaut er auf dem Heimweg einfach beim Chippy vorbei. Oh, und übrigens, was ist der Lärm draußen? Autohupen und ein hochdrehender Motor. Klingt, als ob eine Art Karneval auf ihn zukommt.

Wenn die Scheibe zerbricht, hört es sich an, als hätte jemand im Laden einen Knallkörper abgefeuert. Die Luft ist voller Lärm und Glas. Niemand schreit oder schreit, dafür ist es viel zu plötzlich, es herrscht nur ein wirres Drehen und Stolpern. Noch vor wenigen Sekunden verfluchten die meisten Leute im Raum ihr Pech. Fünf Minuten später haben sie ihre Meinung geändert. Es ist ehrlich gesagt phänomenal, dass niemand ernsthaft verletzt wird. Das ist kein großer Laden; Tatsächlich beschweren sich Stammkunden an großen Renntagen darüber – aber dann beschweren sie sich über die meisten Dinge. Es ist sicherlich nicht groß genug, um mit einem Auto hindurchfahren zu können, ohne alle zu töten. Natürlich gibt es Verletzungen – man lässt keinen Regen aus zerbrochenem Glas in einen Raum fallen, ohne dabei ein wenig Blut zu vergießen. Einer der älteren Kunden verrenkt sich die Hüfte, als er gegen die Wand gestoßen wird.

Seltsamerweise ist Mandy Ridgeway, die hinter der Theke arbeitet, die am schlimmsten Verletzte von allen. Sie ist so schockiert, als sie an ihrem Arbeitsplatz, einem Gebäude, in dem normalerweise kein Autoverkehr herrscht, ein Auto auf sich zukommen sieht, dass sie von ihrem Stuhl zurückfällt und sich den Kopf auf dem niedrigen Regal hinter ihr aufschlägt. Sie wird eine schwere Gehirnerschütterung und eine Nackenverletzung haben, die noch über Jahre hinweg aufflammen wird.

„Warum glauben Sie, dass sie das getan hat?“ „WPC Delanos Partnerin fragt sie, als sie in dieser Nacht im Bett liegen.“ Der Kopf des Polizisten erinnert sich immer noch an Poppys Anblick, während ihr toter Körper in die Dunkelheit des Autos zurückgezogen wird. Es ist, als würde Beute in die Höhle eines Bären zurückgezogen, denkt sie, zerschlagen und geschlagen, weich gemacht, damit man sie leicht kauen kann.

„Ich habe keine Ahnung“, sagt sie ihm. „Nicht die erste Idee.“

Sie ist nicht allein.